Я давно не рисую, и стихов давно не пишу. Не ищу, не прошу, не зову. И все счёты к жизни и линиям её расчёсаны мелкой гребёнкой. Я живу на контрасте, сводя синее с белым, чёрное с жёлтым, удары с судьбой. Люди приходят, уходят, пишут в душе строчки, как в гостевой книге. Царапают их ключами от домов своих, спичками выжигают, мелом белым/цветным, маркерами, карандашами красят, у кого что есть и кому что не жалко. Кто-то что бы что-то красивое написать, пусть и пустое, но на память. Кто-то для количества, от нечего делать, иные просто так. А некоторые искренне так, существом всем. Но подчерки у всех разные и часто слов разобрать почти не возможно. И нужно ли разбирать? А если нужно, то… Зачем?